街角的修鞋摊

　　

　　我第一次去修鞋，是去年冬天。新买的靴子磨坏了鞋跟，心里正懊恼，他接过靴子，只用手指摸了摸磨损的地方，就从工具箱里找出块橡胶垫，剪得方方正正，用胶水细细粘好。“三天别沾水，”他抬头看了我一眼，声音闷闷的，“保准比原来的还结实。”

　　

　　后来常路过他的摊，总看见有人坐在小马扎上，等着修鞋、换拉链、钉纽扣。有次见个穿校服的姑娘，举着把断了骨的伞站在摊前，眼圈红红的。他接过伞，没多问，从工具箱里找出根细铁丝，三两下就把伞骨绑好了，还顺手在伞柄上缠了圈防滑胶带。“好了，”他把伞递回去，“下次别这么使劲撑。”姑娘要给钱，他摆摆手，又低头去缝一只旧皮鞋。

　　

　　夏天的午后，阳光透过梧桐叶的缝隙，在摊前洒下斑驳的光影。他躺在帆布棚下的躺椅上，盖着块洗得发黄的毛巾，大概是睡着了。工具箱敞着，里面的铁钉、胶水、各色线团摆得整整齐齐，像个小小的百宝箱。有只橘猫跳上工具箱，蜷在一堆线团旁，打着轻轻的呼噜。

　　

　　前几天路过，看见他正给一位老奶奶修布鞋。老奶奶的鞋帮磨破了个洞，他用块碎花布，在破洞上缝了朵小小的花，针脚细密，像真的花开在鞋上。“您看这样行不？”他难得多了句话，眼里带着点不确定。老奶奶笑得眯起眼：“好，好，比新鞋还好看！”他低下头，耳根好像有点红。

　　

　　风吹过街角，梧桐叶沙沙作响。修鞋摊的帆布棚轻轻晃动，像在说些无声的话。我望着他低头忙碌的背影，突然觉得，这街角的修鞋摊，修的不只是鞋，还有那些被时光磨旧的日子，经他的手一缝补，又变得熨帖起来。