夜读特朗斯特罗姆

诗人在喧嚣的本世纪初叶睡去
书房的钢琴没有发出一点声音
坐在他轮椅旁的妻子莫妮卡
也沒有发出一点声音
冬夜，倾向天空的树
像一支侧斜在中年人手中的钢笔
时间沙沙的笔触如雪地上的鹿蹄声一样轻
我借着幽微的光
打开白色的诗集封面
仿佛打开了一扇关闭多时的门
先生继续沉沉地安睡
但他的诗，却很清醒
一个来自1990年8月的声音在说话：
“诗，是我让它醒着的梦。”